martes, 27 de diciembre de 2011

ENCONTRAR UNA ESPINA


Encontrar una espina
que sirva de estación
a transeúntes recuerdos,

evaporar cada lección
en la sala de espera
que reguarda tus labios,

acordarme de un beso,
de un infiel abrazo,
de una estampa que borda
el paso tranquilo de los años,

en esta noche sin estrellas,
convierte a mi soledad
en el paisaje que admiro.

Salvarme de la factura
que solo cobra el amor,

agarrarme al borde
de este verso dolorido,
de esta pluma desierta,


de este manifiesto
que rechaza a la compañía,

me hace gritar entre silencios
que te necesito.

Parece que el reguardo
de las lágrimas nunca llega,
que las estaciones son los hilos
que manejan a los poetas,

sin embargo todo llega,

y cuando llega
deshojo entre alambres
este falso poemario
poblado de profetas.

Desmiento cada escaparate,
no me disfrazo de la carne
que adormece al muerto,

aunque este muerto
se suponga casi vivo.

Cae el invierno disgustado
que sirve de adorno al niño,

de extraña y triste excusa
a la virgen que se desnuda
en el altar de los poetas.

No atino a medir distancias
con mis sentimientos,
tampoco a desenredar
los hilos que envuelven los tuyos,

ya ves vida mía
en que desesperanzado poema
me ha convertido el tiempo.

domingo, 25 de diciembre de 2011

PASEN UNOS DIAS FELICES

Llegaron ustedes,
raptaron mis sueños,
hicieron reales
laberintos infumables.

Hoy vagabundo
entre versos despiertos
retrato mi ilusión
en indestructibles corazones.

Arboles sin adorno
que alimentan mi pulmón,
os busco en cada lágrima
para volver a ser yo.

Den la espalda a la pena
aparquen a un lado los truenos
que la vida empieza
si se abre una sonrisa
o se descorcha una botella.

Recuerden a la familia,
sean infieles siempre,
salven a los amigos,
salvo polvos excepcionales,

y por mi parte solo me queda
desearles felices navidades.

domingo, 18 de diciembre de 2011

SIEMPRE VIVO, ENRIQUE MORENTE


Hace poco más de un año que se marcho el maestro Enrique Morente. Su Granada desviste el tiempo al recordarlo, no es menos la sensación que causa en mi cuando lo escucho. Al que muchos consideramos la revolución del flamenco nuevo, el perfume bohemio que apuñala el gemido de una guitarra con su voz, sigue vagando por la calle del corazón, sigue vivo. ¿Acaso puede morir el amor? lo dudo, todas las lágrimas que hoy huyen del corazón es por causa de la inexistencia del olvido, bendito recuerdo que hace que Enrique siga vivo.



El lienzo de la madrugada
pinta sobre mi alma un clavel,
una espina que borda
el beso robado del trigo.

La fuente de las lágrimas
bañan a las pupilas de los niños,

una cortina de amor
donde el suspiro del sol
desnuda a la soledad del frio.

Campo celeste de sueños,
Granada, despojada de olvido,
un ramo de recuerdos
afina el puñal de mis latidos.

Alma que encierras al verso
en el Albaicín dormido
devuelve la esperanza perdida
en los desconchados nidos.

Un ángel atrapado en su sombra
acuna el susurro de la Alhambra,
un silencio que destripa
sobre el verso mis sentidos.

Las hojas donde duermo
visten su falda de plata
y el luto del flamenco
empapa la hora de la muerte.

Ver, aunque es de noche,
la raíz de la conciencia,

la butaca bohemia
donde duermen las musas
del pañuelo de un poeta.

Yo no creo en el marco
que sujeta tu estampa,
hijo del dolor te llamas,
como al amor te siento,

oculto tras mi voz
yo te despido corazón,
maestro, amigo,
compañero.

martes, 13 de diciembre de 2011

SE MARCHAN LOS 19...GRACIAS A TODOS

Esta noche, a penas cuando quedan una horas para abandonar este año de mi vida, me gustaría dar las gracias a todos y todas los que han hecho de él una página indestructible dentro de mi corazón.
Tiro a la basura todos los grandes monumentos y me quedo con esos pequeños detalles que nos demuestran que somos simplemente personas, casi todas humildes, buenas y con un corazón de sobresaliente en el examen de un electro.
No solo no puedo dejar de sentirme orgulloso de ser de ese pueblecito que se llama Carboneras sino que no imagino un verso si su brisa. Pero si de verdad me siento de algo eternamente orgullos y agradecido es de llevar en mi nombre los apellidos Hernández y Aguado. Ustedes no imaginan una vida sin familia, verdad? yo con 20 años he llegado a la conclusión que mi vida son ellos.
Dar las gracias a todos los cabrones de mis amigos, no me olvido de ninguno de ellos aunque estén en el quinto infierno y el fuego sea un monte de maría y los mares ron barato salvo en las grandes ocasiones…Viva el Barceló.

No me quiero poner más moñas que parezco uno de estos que ganan un concurso en la tele por tener una voz bonita mientras se siente afortunadamente elegido por encima del montón.
Como dentro de unas horas empezareis a decir esas cosas que se dicen cuando uno cumple años os lo quiero agradecer con un poema recién sacado del horno. Espero que os guste.

Paseo con el kit de la nostalgia
en esta tarde ya vencida.

El sol caído en el acero
de la antesala del catorce,
no tiene piedad de mi resfriado,

ahora, las hojas de los arboles
me marcan un camino de recuerdos.

La sombra de los parques
cada vez están más vacías
y los susurros de las fachadas
se miran en los muros
que esconden lo que fui.

Acordarme de mi familia
es enmarcar mi humilde retrato.

Pensar donde deje colgado
el primer beso de mi vida
me lleva a Covadonga,
a las pulseras de la inocencia,
al amor a distancia.

Llorar por no perder el sentido
que marco mi bisabuelo,
de desnutrió mi abuelo,
que renace a un nieto,
es el orgullo de un cateto.

Un lápiz despellejado
me acompaña en mis sueños,

soy el balance de una vida,
que dentro de unas horas,
aumentara el resultado
ajeno de aquellos que quiero.

Las pintadas de las baldosas
hablan de derrotas,
de las que me levante,
de las que hui,

de las que alguien me elevo
con una lágrima sin sello.

En esta tarde ya vencida
dibujo garabatos sobre mi pasado,

las agujas de los cuentos
desembocan en mi diario,
en un verso traspuesto
por el vuelo de los días.

Cambio la fecha de mi santo,
otro año menos para ser correcto,
para abandonar a Peter,
para desmentir que me vieron
en algún bar borracho.

Me niego a darle la razón
al juicio del minutero,
yo me comprendo,
mi musa me consuela,
y lo que digan ustedes

me lo paso por los ….
por los molinos de viento
que no son enemigos dignos
de locos aventureros,

Acuérdense siempre,
amigos, familia,
desconocidos,
los que estuvisteis
en algún formato de mi vida,
que sois el orgullo
de un intento fallido de mariquita.

lunes, 12 de diciembre de 2011

ENTREVISTA EN ONDA CERO




Muy buena os dejo la entrevista que esta mañana he tenido con mi amigo Pepe Ballesteros (Onda Cero) espero que os guste y lo disfrutéis. Gracias al apoyo de todos por hacer este proyecto posible.

Ir a descargar

http://www.ivoox.com/entrevista-onda-cero-audios-mp3_rf_938237_1.html

(Disculpas por el principio del poema pero teníamos fallos de cobertura)

Un abrazo a todos

ARTICULO EN LA GACETA DE ALMERIA


El joven carbonero Simón Hernández Aguado publica 'Un espacio y dos tiempos' y es fundador de un club de poesía en Faceboock
http://www.blogger.com/img/blank.gif


http://www.lagacetadealmeria.com/index.php?option=com_content&view=article&id=48237:el-joven-carbonero-simon-hernandez-aguado-publica-un-espacio-y-dos-tiempos-y-es-fundado-de-un-club-de-poesia-en-faceboock-&catid=75&Itemid=4


"En un momento donde la basura tiene más poder que la cultura, donde no podemos ser lo queremos ser, donde se ha perdido lo nuestro, nuestra ganadería, nuestra agricultura, nuestra pesca".

"Nuestros valores, las personas, en un momento donde no paramos de construir un mundo feo, el coñazo de la burocracia que diría el cantante Manolo García, aparece un coctel de un librito de diecinueve años y una enciclopedia de setenta y ocho, 'Un espacio y dos tiempos'", argumenta Simón Hernández.



Un joven de Carboneras, que sostiene que "encontrar en Antonio la fuente de cultura más grande que quizás haya conocido, fue como recuperar el aliento que mi rutina diaria me había hecho perder. Por desgracia vivimos en un lugar donde la cultura se ha convertido en un envoltorio, en cajas bonitas, en artistas bonitos, en conciertos bonitos pero en el fondo no dejan de ser obras vacías, ¿cultura?, no".

"No forma parte de nuestra vida, nos la venden, nos hacen creer que es cultura, la defendemos pero al final cuando miramos el retrato de Cernuda, de Juan Ramón Jiménez, de Machado, de San Francisco Quevedo… parece que jamás hicieron nada por nosotros. Sin embargo nos sentimos identificados con gente como Belén Esteban, hagan la prueba, en su casa, en sus colegios, institutos, universidades, en la calle, seguro que todos la conocen, incluso algunos defiendan sus mediocres conferencias en tele-inútiles programas", manifiesta Simón Hernández Aguado.

Para Simón, "encontrarme con Luis García Montero, con Sabina, con Serrat, con Manolo García, con Ángel González, con cientos de escritores noveles que esperan su primera oportunidad, ha hecho, como diría Antonio Machado, que después de vivir, de ver lo importante que es soñar, sea consciente de lo imprescindible que es despertar. Hoy es siempre todavía y como bien digo en el libro no dejamos de ser nietos de instante y pasajeros del ayer, saber de dónde venimos para tener una cierta idea hacia a donde vamos es todo lo que pido, hacer buenos libros por culpa de las malas costumbres".

Los poemas que forman Un espacio y dos tiempos son poemas que describen el paso de una vida y las primeras hojas de una raíz fuerte gracias a la educación de una familia humilde, de maestros y profesores capaces de plantar en un cateto las inquietudes de un artista. Cuando se empieza a escribir con diez años las primeras poesías, empieza a sentirse parte de ese mundo mágico, maravilloso e imposible para muchos, cuando uno forma parte del mundo de las musas, se empieza a soñar, a dar forma, a crear ese primer libro. "Cuando uno lo tiene entre sus manos, cuando la gente lo lee, lo critica, me siento orgulloso de él, de mi libro, pero mucho más de pertenecer al pueblo que pertenezco y a la familia humilde que me ha hecho crecer como persona", asegura.

No se puede evitar sentir ese puñal que forma la nostalgia cuando no estás rodeado de las casitas de cal, del campo que te tiene satisfecho el pulmón y moribundo el hambre, de la mayor fuente de vida, cultura y riqueza como es el mar, rodeado de los abrazos, de las sonrisas, de los saludos que retratan el corazón de todos los carboneros.


Simón Hernández Aguado empezó en Almería con la carrera de ADE, pero en 2010 cambia de rumbo por su gran amor a la tierra de su madre y sigue estudios en la Universidad Politécnica de Cartagena, donde su poesía florece pareciendo estar siempre en una primavera eterna.


Ha escrito en el periódico local de Carboneras “Campomar”, ha participado en programas de radio Argentina, con Rosario, Buenos aires y Córdoba, a través de Internet, también en proyectos con universidades italianas, como la de Cuneo, pero lo más importante para él fue el día del 80º aniversario de la República, que se leyó un poema suyo en la plaza donde se proclamó en Eibar (Pl. de Unzaga).


Ha realizado tres programas de radio en homenaje a García Lorca, Miguel Hernández y Machado. Ha participado en revistas literarias digitales y ultimamente fue seleccionada una poesía suya para el libro que se publicó en la ciudad de Lorca para los damnificados del terremoto del 2011. Ha fundado el grupo de poesía en Facebook “a ti que te llaman poesía”.


CARBONERAS



Entre la luna y el sol
Se encuentra escondida.
Rodeada de campo y mares,
Duerme que duerme
fuente de vida, Carboneras mía.

Canto de la noche,
duérmela en su almohada
de espuma.
Y en su cuerpo vestido
de redes marineras,
llama a la brisa del mar
que en ella descansa la luna.

Caminos de costumbres
y de alegría las calles llenas,
pasean entre tus gentes
cultivadores de vida,
segadores de penas.

Historias de moros y cristianos,
me cuentan tus viejas higueras
y entre parras y almendros,
de sombras se alimentan mis versos,
dando por preso mi amor en tu vientre.

Y si fuera preciso,
cárcel de mis letras.
Y aunque yo no quisiera,
si ese Antonio que dice
que tu suerte navega en su vela,
su naufragio por destino correría
tu playa virgen y serena.

Y en la tarde
con el suave suspiro
de la brisa de tu alma,
en la enamorada serenata
de una gaviota,
testigo de nuestro amor seria
todo cabo de Gata.

Y cuando muera
yo quiero niña de mis amores,
ser tu granito de arena.

Y cuando llegue la noche
y a tu falda gitana
la vista un manto de estrellas,
bailar contigo quisiera
en tu corazón... mi pena.


"Hacer posible que los jóvenes puedan formar su propia juventud me lleva a formar este libro con Antonio. No olvidarnos de todo lo que hicieron nuestros mayores por nosotros (“De la libertad de los vencidos nació la victoria de la palabra”), intentar poner a las personas por delante de los ceros de su cuenta corriente podía ser una buena meta para intentar envejecer con cierta dignidad. Ya está bien de sentirnos orgullosos de lázaros y sin sentidos, es hora de creer en la cultura, en la educación, de recuperar la conciencia, de hacer un gran homenaje a la libertad, de construir el camino con el que soñaba Labordeta, con el que sueñan Luis Pastor, Almudena, Juan Echanove, Sampedro, Antonio Miguel Carmona y tantas personas que han hecho que hoy este libro sea posible gracias a la riqueza diaria, la de verdad, que me dejan a través de sus libros, conferencia, teatros, canciones,…a la gran obra que forman esas gotitas imprescindibles de nuestra herencia".

"Espero -dice- que disfruten del libro, que aprendan y me hagan aprender. Besos guapos y guapas".

jueves, 8 de diciembre de 2011

AHORA


Ahora
que soy más bohemio,
menos cateto,
más deshojado,
menos te quiero,
más cama,
menos despierto,
siempre temprano.

Ahora
que encuentro un lugar
donde te echo de más,
donde te amo de menos,
donde disculpo a la muerte
por despertar en invierno.

Ahora
que no siento a la tristeza,
que convivo con el remordimiento,
que no creo en el olvido,
que soy la tertulia de su telonero.

Ahora
que no hay más palabras
para deshabitar este entierro,
ahora que bailo a solas
en la soledad de mi florero.

Ahora que no hay raíces
recogen su fruto los muertos.

jueves, 1 de diciembre de 2011

CRUCIFICAR UN RECUERDO


Crucificar un recuerdo,
llorar la estrechez de un beso,
quererte mientras tanto,
olvidarte como si nada.

Buscarte entre las señales,
preguntarle a las miradas,
brindar con mi soledad
las avenidas de las horas.

Decirte te quiero,
reclamar que te vayas,
hoy deshojo mi corazón
en el jardín de la esperanza.

miércoles, 30 de noviembre de 2011

GRACIAS A TODOS!!!



Gracias a todos los que cada día haceis que llegue a todos los rincones de España.

Sangre primaveral del fruto,
que en el delirio del amor
no volverás a florecer

Hijos de una tierra ahogada
gritad y renaced,
nietos del instante,
y pasajeros del ayer.


Tengo una queja
UN ESPACIO Y DOS TIEMPOS

martes, 29 de noviembre de 2011

http://letrasostenida.blogspot.com

http://letrasostenida.blogspot.com/2011/11/ausencias-by-judith.html




MUY BUENAS GUAPOS Y GUAPAS OS DEJO EL BLOG " LETRA SOSTENIDA" QUE LLEVA MI AMIGA JUDITH. UN LUGAR DONDE POR UN MOMENTO PODEMOS OLVIDAR, QUE DURANTE TODA UNA VIDA, SIEMPRE NOS ACOMPAÑARA LA IGNORANCIA.... ABRAZOS

martes, 22 de noviembre de 2011

TRATAR DE SOÑAR DESPACIO


Tratar de soñar más despacio

cuando soy testigo de la prisa,


atrincherar mi razón

ante los golpes de la vida,


ser la base de algo es,

para muchos,

una cima inalcanzable.


Despistar al sueño

con un ruidoso café,

con la solitaria lágrima

de una huérfana coca-cola,


es la descarga completa

de un te quiero absurdo.


Decir nada,

llorar un día,

despellejarse a ratos,


maldecir la creación

de un dios deshojado,

columpiarse en las ojeras

de la decepción,


ser la confianza del instante,

la estampa del ayer,

la pluma del mañana,


todo lo que habito

es sinónimo de ruido.


Copiar y pegar mil veces

en cachivaches de esparto

la torpeza de las palabras,


disculpa el castigo

de un mediocre astronauta,


discrepo con las primas,

discuto con el riesgo,

entiendo su delicadeza,


también la del clítoris

tras el portazo de la lengua.


Un corazón de hojalata despeja

un latido sin calculadora,

la ecuación del fragmento

de la crisis sin hora.


Bebo en el género

de una tacita que desploma

la tertulia de un lamento,


hoy disculpo a la herida

que absorbe el tiempo,

hoy interrogo a la culpa

sobre ramas de mármol,

hoy acuno a la excusa

de no decirte te amo.

lunes, 14 de noviembre de 2011

EN EL CONFESIONARIO DE LA NOSTALGIA


Es difícil mirarse

en la ciudad de los espejos,

lo sé.


Es difícil ver como la razón

dice no, no y otra vez no

y el corazón ya veremos.


Es difícil mirarte y pensar

que esto no será para siempre.


Ya te tengo y me canso de tenerte,

pero afirmo que no encuentro

la manera de vivir sin ti.


Si las horas no existieran

y las nieve se quedara blanca

cada que me preguntas que haces,

supongo que te diría te quiero,


miento muy mal, lo sabes,

por eso te lo digo sin rodeos:

estoy contigo por el sexo.


Ser sátiro es muy duro,

casi tanto como astronauta,

tanto como Dios,

pero si además juegas

a ser Bécquer, es tan duro

como guardar la firmeza

dentro de una esponja.


Sé que crees que soy fiel,

pero creo que crees bastante mal.


Me acuesto contigo,

deshojo la calma de tu cuerpo

con mis dientes,

paseo mi lengua por tus espaldas,

llego a tu cuello, me pierdo en él,

como si fuera mi última parada.


Deshacer mi tranquilidad

mientras bajo por tu pecho

es un acierto peligroso,

podemos acabar desnudos.


Y ya sabes lo que pasa,

aunque siempre pasa algo distinto.


Un día prometo darte una sorpresa,

te pondré otra cara, susurrare otro nombre,

entonces tú te levantaras,

te enfadaras y gritaras “ vete de mi cama”,


yo diré mientras rio;

-Ha sido el polvo más original de nuestras vidas-.


Al final y sin querer ni quererte

reconozco que no puedo vivir

sin ti, o quizás contigo, no lo sé,

me siento huerfanito de recuerdos,


estoy como si me faltara algo,

como si me faltara un verso,

algo así tan fácil y complejo

como encontrarme en una foto.


Ya lo dijo Ángel González,

la poesía es como un orgasmo,

mancha la tinta tanto como el semen.


A caso soy yo alguien para cuestionarlo,

por eso no puedo alejarme de ti,

porque cada vez que estoy contigo

clavo un latido en el corazón de la piedra.


Hacer de la sonrisa un juego

es mi especialidad,

por eso despistas al sueño conmigo,

en una cama tan pequeña

no pueden dormir tantos conocidos,

son leyes de las matemáticas.


Pero lo que hoy quería decirte

es que mi sonrisa

nace donde empieza la tuya,

también que la tuya termina

donde empieza mi noche.


Entre agujas me despido,

diciendo lo que callo,

gritando lo que siento,

susurrando lo que oculto,

escribiéndote ,

en el confesionario de la nostalgia,

que te quiero.

lunes, 31 de octubre de 2011

AITOR CUERVO TABOADA


A MI AMIGO AITOR CUERVO TABOADA


Despojo de lo comercial,

de la guerra su guerrero,

traza eterna de la lucha

del campesino y el obrero.


Flor del infinito mayo,

voz del incansable pueblo,

esperanza que da caudal

a las lagrimas de los sueños.


Esquina de la noche,

interrogatorio del verso,

camarada en el derroche

de la vida por exceso.


Tricolor la musa,

con pluma de hoz,

de martillo la tinta

con la que golpea Aitor.


Igualdad por latido,

justicia por pétalo,

por meta la conciencia

del corazón capitalizado.


Lazos del pasado,

un intento de mañana,

el alba vestido de grana.


No llaman las trincheras,

amigo camarada.

miércoles, 26 de octubre de 2011

AHORA TE NECESITO


En una lágrima

se visten los charcos,

silencio por canto,

herida ausente

de la futura cura,


pleno dictatorial,

salvadores que se evaporan

en el índice

de la mediocridad,


una cámara opaca,

un espejo de la verdad,

no caya la voz de mayo

en la tormenta otoñal,


coalición mal vestida

por la falda del mar,

de tercera a regional,

la esperanza es vela

de quien la pueda pagar,


malsonantes notas

desfilan sin más,

un latido de piedra,

puñal de alambre,

hambre de soñar,


te quería antes,

ahora te necesito,

amor de día,

musa de noche,

estación de la tarde,


de Carboneras amante,

golpeo mientras te lloro

a la sombra del aire.